Una más...

Releer este blog me ha hecho percatar de que es cierto ese adagio que dice que los poetas alegres no escriben. Han pasado cinco años desde la última vez que escribí acá y, a pesar de haberme mudado a otro blog en el que he escribo ocasionalmente, nada ha tenido la fuerza ni la gracia de lo que escribí aquí.

Y es comprensible, realmente. En estos 5 años obtuve un buen trabajo, me enamoré y me casé. Mientras escribí este blog estaba en esa maravillosamente única etapa en la que una relación larga se está acabando, y tu corazón es una incomprensible maraña de sentimientos encontrados. A veces, la única forma que tienen de salir, es convertirse en letras.

Hoy, por mucho que me esfuerce no lo logro. Lamentablemente, desgraciadamente, soy feliz. No tengo monstruos que exorcisar, ni sentimientos que explicar, ni necesito hacer catársis de nada. Y lo que es aún peor, no tengo ni siquiera ganas de recordar como se siente.

Pero, en retrospectiva, esta fue una parte maravillosa de mi vida. Por eso decidí reactivar el blog. Aunque los blogs sean una escpecie en extinción y nadie lo vaya a leer, aunque nadie sepa quien soy y aunque no piense volver a escribir nada aquí. Es mi forma de aceptar que esto existió, que fue real, y merece ser público. Como siempre lo fue.

Gracias por leer.

:)

Recién acabo de enterarme que dejaré de ser el Analista de Soporte a Desarrollos Web y Colaboración de esta empresa para convertirme en el Líder Técnico del Módulo de Manejo de Materiales en SAP.

Si bien el otro título era como mas bonito, este cambio es un avance muy grande, e implica hacer parte de un proyecto importante que me llamaba mucho la atención. Además, implica que dejaré de atender llamadas de usuarios fastidiosos y retrasados mentales a razon de 300 veces al día. Además, implica un levemente imperceptible aumento salarial. Por ende, estoy contento. Muy contento. Extremadamente contento.

Una botella de champaña y al objeto de mi afecto sin ropa frente a mi, y el día sería perfecto.

A veces...

Pienso en ti a veces, de a ratos, pienso en ti de vez en cuando.

Pienso en tí en momentos aleatorios desperdigados en mís días mas solitarios, en momentos en los que hasta el silencio calla y puede escucharse el palpitar del corazón de tu ángel de la guarda, en momentos en los que duerme el día y la luna escapa de su jaula para inspirar versos cursis en poetas malos, y en los que la noche envuelve con sus cómplices brazos los desnudos cuerpos de aquellos enamorados que luchan como colosos.

Pienso en tí muy poco, la verdad, pues solo te pienso cuando lloran las nubes oscuras y el ambiente huele a ozono, o cuando un alma deja su cuerpo mortal para hacerse una con el mundo de los sueños, o cuando un alma llora por primera vez al mirar de reojo el mundo en el que ha caído, y se da cuenta de que su nuevo cuerpo, frágil y minúsculo, esta recubierto de sangre.

En tí solo pienso en los momentos en los que la vida duele, o cuando por la mañana mientras me cepillo los dientes miro mis ojos en el reflejo del espejo y me pregunto por qué y para qué vivo, o que será de mi cuerpo el día en que me muera.

Pero a veces también se me da por pensar en tí cuando parece que hubiera despertado a un sueño y encuentro belleza en todas partes, desde la forma como mi mamá se enfurece cuando la despierto, hasta en un cielo azul sin nubes, poseedor de la mas hermosa de las simplezas. A veces también se me da por pensar en tí en mis momentos oscuros, esos en los que la sangre parece hacerse mas roja, y empiezo por hacerme imágenes de tu cuerpo desnudo en mi cabeza y termino por hacer con esa imagen todo lo que se me ocurre, como se me ocurre, y cuantas veces se me ocurre, para luego darme cuenta de que mi imaginación es mas productiva de lo que parece cuando se trata de ti, sumado a ti sin ropa, sumado a que tus piernas cada día me parecen mas bonitas, sumado a que es solo una imagen y puedo hacerle lo que me de la gana.

Pero a pesar de todo, también se me da por recordarte en momentos tiernos, ese tipo de momentos en los que la imagen perfecta de dios es un bebé cachetón iluminado por los rayos de sol de un amanecer rosado, y en los que me pregunto por mi pequeña, y por su día, y si estará feliz, y si habrá escrito otro de esos poemas que salen del alma, y por sus preciosos ojitos negros, y por sus piernas que cada dia son mas bonitas (¿y qué puedo hacer?... hay rojo hasta en los mas rosa de los amaneceres).

Y si. Creo que solo eso es lo que pienso en tí. No es mucho, la verdad... pero, ¿perdonas la falta de atención que te tengo si te digo que te adoro, si te digo que te quiero, si te digo que me encantas, que me encantan tus ojos y tu forma de ver la vida, y que me encanta también lo que has hecho con la mía?

A veces. Solo a veces te pienso. Solo a veces te amo. A veces cuando siempre. Nunca cuando nunca.

Simple.

Me gustan las cosas simples.

Me gusta por ejemplo, tomar coca-cola helada mientras llueve. Cuando el ambiente está húmedo y hace frío.

Me gusta el efecto estilístico del polisíndeton, y lo uso y me gusta y me gusta cuando alguien mas lo usa.

Me gusta cuando tus ojos brillan y pones cara de ponqué cuando estás conmigo. Me gusta el sabor de tu cuello y la suavidad de tu boca. Y tu lengua curiosa. Y tu aroma. Y tus manos.

Me gusta cuando solo el timbre de voz de algunas mujeres es capaz de erizarme los vellos de la nuca.

Me gusta cuando dibujo algo y cierro mis ojos durante unos minutos para luego abrirlos y sentir que el dibujo es tan bueno que no me creo que sea mío.

Me gusta cuando algo que hago hace llorar de la felicidad a alguien.

Me gustan los detalles que hacen únicas a las personas. Un lunar en un lugar inusual, un ojo de un color distinto al otro, la manía de montar el meñique del pie sobre el anular...

Me gusta que una mujer no repare en hacer escándalo al tener un orgasmo.

Me gustan los cachetes de los bebés.

Me gusta cuando nubes densas casi tapan la luna llena.

Me gusta caminar por el cementerio.

Me gusta cuando una película me sorprende, cuando me hace reir, cuando me maravillo por su sagacidad y originalidad.

Me gusta reirme hasta que me duele la barriga.

Me gustan los besos que me duermen las yemas de los dedos.

Me gusta patear a mi mamá y que ella me patee de vuelta.

Me gustan los non-sequitur, el absurdismo y los juegos de palabras. Me gustaría ver una gorda desnuda con un casco vikingo incinerar un yeti con un lanzallamas.

Me gustan el flan, el café, el arequipe, y el helado de macadamia de mimo's.

Me gusta soñar. Y extrañamente, me gusta tener pesadillas.

Me gusta mi nombre y me gusta la vida que me tocó. No me cambio por nadie.

Me gustan las cosas simples.

Pilatos.

En estos días han llamado poderosamente mi atención varios graffittis en los que se compara a nuestro actual vicepresidente Francisco Santos, con ese personaje histórico tan controvertido, Poncio Pilatos. Y por el tono agresivo de los mensajes, supongo que al compararlo a Pilatos, estan queriendo decir que Pachito es un traidor, que se ha lavado las manos, etc.

No voy a hablar de lo fastidioso y pretencioso que me parece el que la rebelión se exprese volviendo la ciudad una porquería (psst, psst, sus mensajes se están viendo reducidos a sucio, les harían mas caso si no dañaran paredes). Tampoco voy a hablar de si Pachito merece o no que lo tilden de traidor; lo cierto es que siempre veo puntos válidos en ambas caras de la moneda, y no puedo sino terminar por asumir una posición de extrema neutra, lo que me hace tremendamente malo para opinar acerca de asuntos de política.

Voy a hablar de Poncio Pilatos.

Ayer precisamente en misa de domingo de ramos, escuché el evangelio en el que se habla de la participación de Pilatos en la eventual crucifixión de Jesús. Y el evangelio es claro. Pilatos en varias ocasiones intentó disuadir al pueblo, argumentando que Jesús no había hecho nada malo, que no veía razones para mandarlo a crucificar, que a lo mas podría mandarlo a azotar por causar alboroto, pero no mas. Pero el pueblo insistía. E insistía, e insistía. Y llegaron incluso a pedir que liberaran a un criminal, Barrabás, y que condenaran a Jesús en su lugar.

Ahora, yo me pongo en el lugar de Pilatos. A mi una horda enardecida me viene y me trae a un sujeto mugriento y que yo jamás he visto en la vida, y me pide que lo crucifique. Yo no se que ha hecho el man, pero se ve que es un man bien, que no mataría una mosca, y parece que el problema es solo que habla mas de la cuenta. Yo trato de disuadir a mi gente de que crucificarlo es exagerado, pero existe un consenso. El pueblo lo considera peligroso y lo quiere muerto. ¿Y quién soy yo para irme en contra de la voz del pueblo?

Así que, a pesar de no estar de acuerdo, Pilatos manda a crucificar a Jesús. ¿Por qué?. Pues porque Poncio Pilatos es un verdadero demócrata. Prima la voluntad del pueblo sobre su propia voluntad como individuo. Que gran gobernante, que magnífico gobernante, y sin embargo su nombre ha sido tristemente manchado porque ciertamente no era tan carismático como Jesús. Palabras mas, palabras menos, Pilatos es odiado porque no fue capaz de decirle a su pueblo "ustedes no valen verga como pueblo, y no les haré caso, salvaré a Jesús porque es un tipo bien, y me importa cinco lo que ustedes piensen".

Y yo me pregunto entonces, ¿no hubiera el man echado al traste el plan de Dios para salvar la humanidad si hubiera hecho eso?. Es decir, se SUPONE (y esto es crsitianismo ABC) que Jesus debía morir para salvar la humanidad. Es decir, que Pilatos, además de ser un estupendo demócrata, fue una pieza clave en el plan de Dios para la salvación de la humanidad. Una figura trágica, que tuvo en sus manos la responzabilidad de mandar a ejecutar a un hombre a quien no quería mandar a ejecutar, porque el pueblo se lo pedía a gritos y porque ADEMÁS, era parte del plan de Dios.

Pucha, a Poncio Pilatos deberían canonizarlo (creo que en ciertas ramas del cristianismo, de hecho es un santo). Y debería servir de ejemplo a muchos gobernantes de la actualidad, que en vez de escuchar la voz del pueblo, hacen los que se les pega la regalada gana.

Tres hurras por Pilatos, que bien que los merece. Y a ver si la rebelión empieza a comparar a Pachito con alguien que en realidad represente lo que ellos quieren.

25.

Fuera de los chistes de que es un número grande, de que ya estoy viejo, de que es un cuarto de siglo, de que oficialmente ya no puedo decir que soy un pelao (ahora el término es "adulto joven"), siempre quise tener 25.

¿La razón?. El 25, además de ser mi numero favorito al cuadrado (5^2), contiene mi numero favorito. Ademas es una especie de punto medio perfecto, la mitad de 50 (50/2). El cinco progresa bacano, sus multiplos son o mitades o finales, es el número con el comportamiento matemático mas interesante desde el aburrido 1 al incómodo y caprichoso 9.

Quien me escuche dirá que soy un fanático de la matemática. Pero no. Lejos. No es la matemática lo que me agra del cinco. Es el arte. No se si a ustedes les pasa pero yo me hago imágenes de todo en la cabeza, de las palabras, de las ecuaciones, de los problemas de física, de la música, de la poesía, de los algoritmos computacionales... para mi todo se traduce a imágenes en un lienzo enorme, y me fastidia a lo que no le encuentro belleza artística ("Si no puedo dibujarlo, no puedo entenderlo", dijo alguna vez Einstein). Creo que todo lo que hago en la vida, desde acciones tan triviales como comer, hasta escribir, siguen un extraño concepto de arte que me vino de fábrica en la cabeza y que todavía no conozco del todo.

Y pues si, me gusta tener 25. Estoy en una ubicación artisticamente agradable de una linea recta subdividida, de la linea de mi vida. O algo así. Me siento cómodo. Además, siempre he pensado (desde niño), que a los 25 uno no es ni muy joven ni muy viejo, que es una edad perfecta para comenzar muchas cosas, y para dejarse de preocupar por otras. Sé que este será un buen año. Se que empezarán muchas cosas, se que la vida me sorprenderá, lo sé. Lo presiento.

Y SI, POR LAS MIL PUTAS ENANAS, ¡SON 25!. Nadie me quiere creer, algunos me han dicho que aparento mas, otros que aparento menos. Pero ni uno solo ha estado de acuerdo con el 25. QUE RAYOS! (tm)

Gracias Natsumina por aparecerte, por el abrazo y por el regalo, que me pegó justo en el ego y por ende, me agradó muchísimo (rayos, se ven tremendamente bien impresos, no sabía que mis dibujos eran asi de bacanos!). Aprovecho y te extiendo una invitación pública para ir a ver Bluff, que se que te gustará mucho (la vi y me acordé de tí).

Gracias Josh, aunque no tienes ni idea de la existencia de este blog, por regalarme una camisa que rulea en exceso, y que no solo rulea sino que trasciende a mi estilo, ya que jamás habría comprado algo de franjas rosadas. Pero hay que ver que rulea.

Gracias, Orquídea Salvaje, por honrarme con tu encantadora presencia, siempre agradable, siempre interesante, siempre enigmática, siempre diferente, y siempre cargada de comentarios de esos que lo ponen a uno a pensar, como que quieres "algo caliente" >_>

Gracias, Chris, por comparar el adorno de mi sala con un enorme dildo (un anal-plug), y por mantener la temperatura de las conversaciones por encima de los 40 grados centígrados.

Gracias, noname, por dejarme tan ebrio como quería (¡y sin guayabo!). Eres definitivamente el trago mas raro que existe, intomable solo, pasable con coca-cola, me pones calenturiento, no me das sueño, y no me das guayabo. Lástima que ya te estés acabando, y tan solo queden cuatroscientas cajas (o lo suficiente como para dos años mas). Lástima que nunca sabremos que trago eres.

Gracias, niña X, de quién no recuerdo el nombre (nada personal, soy patético con los nombres), por visitar una casa extraña, llena de personas desconocidas hablando de sexo y escuchando rock, y no salir huyendo despavorida.

Gracias, niña X 2, novia de Josh, por aguantar una hora a pesar del notorio amargue que parecía estar haciendote hervir el hígado.

Gracias, Providencia, por regalarme un dia extraño, interesante y diferente, y por haberme rodeado de mujeres. Y por haber creado el noname.

Y por último, gracias a tí, peque-chan, porque a pesar de que intentaste pero no pudiste darme un regalo que sabes que quería, me diste el regalo que quería. Me hiciste feliz.

Ahora si, nojoda, ¡a ver 300!

Angel.

- ¿Por que los ángeles tiene alas? - preguntó el niño.
- Tal vez - respondió ella, aunque no lo sabía - tal vez porque los ángeles son aquellas personas que te devuelven los deseos de volar.

Click para ver la imagen en tamaño completo

Extraño que después de un hiato artístico tan largo, el primer dibujo que decida hacer sea el de un ángel. Extraño también que aun no gustándome Robbie Williams, decida postear una cancion suya. Extraño.

Verdaderamente extraño sería que la gente empezara a decir que mi dibujo tiene un cierto aire familiar.

Nos vemos eventualmente.

Vivo.

Pensando que tengo el blog un poco abandonado. Avisando que no me he muerto, sigo estando vivo (y sintiéndome vivo, por tú culpa, eso no se me ha ido), pero que como suele sucederme, la musa literaria me abandonó para dar paso a la musa de la pintura, y llevo varios dias dibujando y sin escribir.

Toco, escribo, dibujo, una cosa a la vez. Mis musas son excluyentes, o tal vez celosas la una de la otra. O tal vez es que no tengo tiempo, que el peso de mi agotador trabajo solo me permite dejar entrar a una sola a la habitación de mi cerebro.

Pero al menos las ganas, la inspiración, esa sigue ahi.

Nos vemos pronto.

¡Hay que leer!

El gran Túrin me ha enhuesado, cof, cof, emmm, me ha encomendado una tarea que he visto rodar desde hace unos días por ahí, y que creo inició el popular Señor Gerente. La tarea consiste en hacer lo siguiente:

1. Agarren el primer libro que tengan a la mano.
2. Dirijanse a la pagina 123
3. Dirijanse a la quinta linea
4. Copien las siguientes tres lineas en su blog
5. Finalmente publiquen el titulo del libro y su autor.
6. AH CLARO ESTA PASEN LA BOLA A TRES PERSONAS MAS!!

"...tenía el pelo empapado en sudor, e iba acompañado de Ashton Allen, que renunció a la idea de disfrazarse de jugador de baloncesoto famoso en cuanto empezaron a circular rumores de homosexualidad..."

Esto es de Lunar Park, de Bret Easton Ellis. la verdad me hubiera gustado que las tres lineas tuvieran algun impacto dramático, o encerraran una extraña verdad acerca del mundo, o que iluminaran al lector acerca de algo, pero nope. Tengo una linea completamente incomprensible acerca de alguuien que no quiere disfrazarse de un jugador de balonceso gay.

Ni modo. :P

Ah, y me rehuso a pasar la bola. Solo por rebeldía, la cadena muere conmigo. Mwahahahaha.

Dolores le tiene miedo a Dolorán.

En la propaganda a la que hago mención con el título de este post, hay una escena en la que una amable señora se monta a un tren y es despedida con pañuelo blanco en mano por alguien desde la acera. La voz en off (un ñato, vestigio de los presentadores radiales de 1950) procede entonces a decir "¡Adios Dolores!", el tren silba y luego el magnífico slogan "Dolores le tiene miedo a Dolorán".

Que bárbaro, que genialidad de la comedia, que magnífico sentido del humor. Dolores, por supuesto, se refiere a los dolores corporales, y ¡se va en un tren!. Aplausos, laureles, incienso, mirra y oro para el creativo de tan magnífica obra de arte.

En un video de Ricky Martin, el susodicho aparece sin camisa atrapado en una especie de urna de vidrio, mientras otros hombres intruducen sus manos en la urna y le soban apasionadamente las tetillas. Y me imagino el escenario. Un creativo lamebotas le dice al artista "Señor Martin, señor Martin, ¿sabe que creo que podría ser beneficioso para su carrera y lo haría quedar como un cantante sensual y transgresor? que lo metiéramos en una urna de vidrio y otros hombres le sobaran las tetillas". Ricky luego lo llena de alabanzas y le ofrece cientos de miles de dólares.

Francamente, si me hubiera dicho eso a mi, la respuesta habría sido "John, valoro increiblemente tu perspectiva artística... pero estás despedido".

Cuando por extrañas razones se pusieron de moda esos dulces que parecían hechos con los residuos industriales de otros dulces y que por ende no tenían un sabor definido, Colombina creó algo monstruoso llamado Barrilette. Envidiosos por el éxito de Colombina, Noel decidió sacar un producto con el mismo inmundo sabor, y decidió nombrarlo (taraaaaan) Palotte. Y hay que ser muy ingenuo, muy imbécil, para imaginar que los niños (hoy en dia mas malpensados que uno), van a llegar en combo a una tienda a pedir que les den Palotte. O a una niña diciendo "quiero Palotte" en medio de sus amigos.

Palotte. Ay...

Y ni que decir de un gimansio llamado YOU HAVE NO POWER junto al que pasé una vez. O de las personas que se han puesto brackets en ORTOFACIL.

Pucha, Ortofácil. O no tienen malicia, o tienen mucha.

Como los hermanos del colegio Sagrado Corazón, mi segundo hogar del alma, quienes nos ponían a cantar a los aproximadamente 2000 estudiantes (todos hombres) en las misas y actos cívicos, una cancion cuyo coro decía con orgullo "¡EL SEÑOOOR ME AMOOO CON SU GRAAAN BONDAAAD! ¡EL SEÑOOOR ES BUENO PARA MIII!". El señor me amo con su gran bondad. Ni aun cuando no se alteraba la canción con un par de emes mal ubicadas (y háganse los que nos se la pillan), sonbaba como todo un himno al orgullo gay.

Supongo que hasta ahora esperaban que todo lo que he dicho tuviera un propósito. Y pues si, en un principio pensaba hablar de las ideas idiotas que los seres humanos son capaces de tener. Pero neh, creo que después de lo dicho no hay mucho mas que agregar. Por alguna extraña razón se me fue la inspiración.

Tal vez ahora vaya a sugerir nombrar un dulce Palotte.

O a sugerirle a Ricky Martin que salga en un video en el que le soben las tetillas.